Archivos Mensuales: febrero 2014

Mis palabras deben ser leídas con cuidado, porque elijo cuáles lanzar al ruedo con una precisión de relojero y alma de carnicero. Mis palabras son como vísceras al aire libre, tienen su bello toque macabro. Mis palabras dejan de ser mías una vez escritas, pasan a formar parte de la imaginación individual de cada lector… y no lo niego, es rico encontrar personas que leyéndolas sienten un estremecimiento parecido al que yo sentí escribiéndolas.

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Mis palabras deben ser leídas con cuidado, porque elijo cuáles lanzar al ruedo con una precisión de relojero y alma de carnicero. Mis palabras son como vísceras al aire libre, tienen su bello toque macabro. Mis palabras dejan de ser mías una vez escritas, pasan a formar parte de la imaginación individual de cada lector... y no lo niego, es rico encontrar personas que leyéndolas sienten un estremecimiento parecido al que yo sentí escribiéndolas.

El pasado fue un otoño para toda la vida. Y lo sé porque el tiempo para algunos simplemente son horas, que se convierten en días, luego en meses que al acumularse forman años… Pero lo cierto es que el tiempo es una cosa terrorífica, siempre nos acecha y pareciera amenazarnos, ya con agotarse, ya con vacío. “El tiempo es cambio”, me dijo un hombre sabio hace algunos años, y en efecto, el devenir es algo tan evidente, pero tanto, que es posible vencerse bajo su peso, o abstraer de él momentos y acoger los sentimientos y lecciones que nos liberan de ese yugo del constante movimiento. Sí, el pasado fue un otoño para toda la vida.

Cuando presencie una puesta de sol te recordaré.

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Cuando presencie una puesta de sol te recordaré.

Y si cada beso fuera contado, no bastaran las estrellas para poder tener un número final de ellos.

Y si cada sueño pudiera hacerse realidad, no bastaría este planeta para millones de casas, parques y fiestas que cada uno tiene en ellos.

Y si yo capturara cada atardecer en una foto, no había un álbum que contenga cada imagen que capture de ellos.

Y si cada niño sonriera en plenitud en infancia, no habría tanta amargura en el mundo.
Y si llevara en el bolsillo una foto tuya, no usaría mi imaginación para tenerte siempre presente a cada momento.

Y si por cada vez que me hablas hiciera un poema de tu voz, todos los versos existentes en el mundo ya hubieran sido creados.

Y si yo dejara de escribir, quiere decir que mi voz habrá muerto, las ventanas de mis ojos han sido cerradas, mi aliento ha sido vaciado, mi corazón ha dejado de latir; hasta ese día te habré dejado de amar.

Un sueño muerto bajo tu almohada. Una ilusión rota guardada en algún cajón. Entre libros y tazas de café sobreviví al duro invierno, en el que ya no estabas aquí. No es casualidad que no crea en cuentos de hadas, si me dormí esperando a que llegues y desperté en la absurda realidad de que nunca vendrías.

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Un sueño muerto bajo tu almohada. Una ilusión rota guardada en algún cajón. Entre libros y tazas de café sobreviví al duro invierno, en el que ya no estabas aquí. No es casualidad que no crea en cuentos de hadas, si me dormí esperando a que llegues y desperté en la absurda realidad de que nunca vendrías.

“Soy un defecto de fabrica”.

Soy un defecto de fabrica, soy como el salmón nadando contra la corriente, no me importa que vean raro, al contrario me encanta que lo hagan, me hacen sentir rara y ser raro significa ser diferente, significa no ser del montón, significa ser uno mismo.

Soy un defecto de fabrica una chica despeinada que odia el maquillaje y solo se pinta los labios, una chica con espinillas en la cara sin intentar esconderlas, soy una chica diferente, no trato de igualar a nadie, prefiero caer mal a fingir ser algo que no soy para caerle bien a todo el mundo, soy una chica que trata de ser lo mas transparente posible con las personas, soy una simple chica a la que le fascina escribir y leer sobre el romance, historias, mis sueños y mis mas locas ideas, soy una chica poco común, trato de ser yo misma y de dar mi punto de vista a los demás, soy enojada, odio las mentiras, detesto a las personas que solo viven inventando chismes sobre alguien mas, pienso que son personas sin vida que tratan de arruinar la de los demás.

Soy un defecto de fabrica o al menos eso deben de pensar de mi las personas cuando me miran, pero… ¿que importa? si así mas que bien, soy feliz porque tengo a personas que valen la pena, tengo a mi familia, a mi mejor amigo, tengo vida y no me falta nada, no soy del todo feliz los problemas cada vez me agobian mas, pero prefiero mi vida a ser como las personas que dicen “ser felices” cuando en realidad no viven sus vidas sino que están en un mundo paralelo viviendo la vida igual a los demás, dejando pasar los días siendo y haciendo lo mismo que las otras personas ¿a eso le llaman vivir?

Soy un defecto de fabrica, pero ¿saben que?… soy feliz de serlo.

Hay el amante y hay el amado…

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Hay el amante y hay el amado...

Durmiendo con el Diablo.

Soy tuya para complacerte, para hacer lo que quieras. Soy tu esclava, eres mi amado oscuro. A veces lo desconocido se convierte en el narcótico más fuerte, eres un monstruo, mío. Me has convertido en lo que soy, te convertí en lo que ahora eres.

Me siento hipnotizada, todo lo que sale de tu boca es éxtasis para mi cuerpo. No sé si estamos destinados a estar juntos pero ahora no quiero soltar tu piel, no voy a despegar mis labios de tu espalda.

Apareciste de la nada y curaste mi corazón roto y lo sanaste poco a poco entre las sábanas de tu cama. A penas cerré la puerta dejé de ser yo para ser completamente tuya, mi alma salió de mi cuerpo y se quedó entre tus manos, entre tus dedos.

Yo era un muerta vertical; tú tan experimentado, encantador y perverso que no sabe otra cosa más que tocarme y quitarme la vida a cuenta gotas. Yo no sé más que amarte.

No somos perfectos.
Pero somos.

Creo que es invierno pero lo menos que puedo sentir es el frío, desde que nos conocimos nunca más supe lo que era el hielo, me acostumbré al dolor intenso de la carne hirviendo.

Me entregué a mi príncipe de las tinieblas, renací, comenzaste a moldearme cual discípulo a tu gusto, a la forma rústica de tus manos. Sentí la complicidad de los Dioses en los que crees cuando me penetraste el cuerpo, cuando te insertaste en mi ser. Fui liberada.

Estás sediento de sangre, de mi sangre, de mi sangre interior. Estoy lista para pasar al siguiente nivel.

La dominación y el poder se convirtieron en mi credo de cada día, sirviéndote como una cordera inmortal. No soy yo si no me siento controlada por tus misteriosos poderes. A veces me extraño pero luego me tocas y el dolor placentero me recuerda que tengo que olvidarme de mí. Mi cuerpo es tu instrumento de dominación.

Tus ojos, tu boca, tu daga penetrante me dice todo lo que existe entre nosotros, no sé si es amor, no sé si es pasión, no sé si es oscuridad. Pero existe algo y ambos lo sabemos.

Inyectas oscuridad en mi ser con pequeños chorros calientes, el príncipe de las tinieblas me espera cada día frente a las puertas del infierno.

Hoy soy un ángel al que le arrancaron las alas y no lo dejaron volar nunca más, manchaste mi piel de colores que no se pueden describir, de olores que no se pueden expresar, de sensaciones pecadoras que me hacen morir y arder en el infierno de tu pecho.

Estoy durmiendo con el Diablo y estoy completamente enamorada.

Te daría lo mejor de mi, pero ya te tienes.

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Te daría lo mejor de mi, pero ya te tienes.

A mí no me causa vergüenza revelarme como una mujer celosa, incluso me siento afortunada porque nunca antes había sentido la vida tan próxima, como la respiración de un tigre en mi cuello o como el anuncio de la muerte más cruel. Al mismo tiempo sé que los celos son una señal del amor enfermo, el único que me interesa, el único que me lleva a sentir el peso de vivir. Quiero creer que una celosa verdadera no culpa a nadie de sus pasiones: sabe que jamás poseerá por completo lo deseado, pero no se conforma, al contrario, entra sin dudar a un bosque oscuro de donde jamás volverá a salir, conoce su destino y lo afronta con convicción, como un sentenciado que se ha acostumbrado a la imagen del cadalso.

Recuerda buscarme en la sección de ficción, apunta mi nombre bien, y el de el escritor. Las letras dentro de mi son de mi autor y su imaginación, nada es de mi propiedad.

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Recuerda buscarme en la sección de ficción, apunta mi nombre bien, y el de el escritor. Las letras dentro de mi son de mi autor y su imaginación, nada es de mi propiedad.

Mi insomnio no está lleno de carencias amorosas o historias incompletas. Mi insomnio está lleno de muerte, de conversaciones con la portadora de la guadaña. Me pasa su filo por la cara, me rasca la barba, me apunta con su arma el pecho y bien entrada la madrugada deja que me duerma. Mi insomnio es una tortura que disfruto, porque la muerte no me asusta, le temo más a vivir como una muerta que ha vendido su alma.

Lo mejor de las decepciones es que nunca viene solas… La vida. Sólo es la vida. Esa cruel maestra de la ironía.

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Lo mejor de las decepciones es que nunca viene solas... La vida. Sólo es la vida. Esa cruel maestra de la ironía.

¿ QUIEN SOY ? Me lo pregunto a diario, mientras pasan los meses del calendario, siento en mi corazón esta incertidumbre, donde vivir la vida en forma de rutina es una costumbre, tal vez nunca seré lo que los demás esperan de mi, pero tampoco me convertiré en algo solo por complacerte a ti, ¿ Quienes me quieren lo harán por lo que soy ? ¿O quizás solo por las cosas que le brindo hoy ? Este mundo es un cuestionario con una incógnita respuesta, donde encontraras personas que en vez de sumarle a tu vida en cambio le resta, la desconfianza ha endurecido el corazón del ser humano, mucho cuidado a quien AYUDAS puede morderte la mano, bienvenido a la era superficial, donde cupido no existe solo es un invento comercial, ¿Crees que un regalo material te convertirá en alguien especial ? Si lo mas importante es el amor incondicional recibido, los pequeños detalles en esta sociedad se han perdido, en mi país puedo apreciar una pobre educación, donde cualquiera puede ser artista solo basta con hablar de “Sexo, Drogas y Dinero ” en una canción, por eso las mentes débiles nunca enteran el contenido de mis letras, muchos hombres dicen : “Todas las mujeres son iguales” Yo le contesto : entonces todas fuéramos POETAS…